Sopla
Sobre pezones tersos sorbes
fluidos de torcidas batallas.
Te han contado, hijo mío,
que sobran las palabras
y que mandan los hechos.
Desde que tú naciste
mi mundo no es tu mundo.
Vienes con tiempo nuevo,
no hace falta mudanza,
no caminas pisando cascarones.
El viento de otro tiempo nos acecha,
son fantasmas mojados blanquinegros.
Los cimientos desiertos de caminos,
intentan socavar tus esperanzas,
pero son humo, sopla.
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