Poema
No pasan las estaciones de largo, se van quedando como el polvo en los rincones. A veces me gustaría barrerlas de mi memoria, pero se enredan en remolinos que juegan con el tiempo. Y puede ser primavera en invierno o verano en otoño, cuando los recuerdos se transforman en cristales fríos o pensamientos fugaces, depende si me pueden herir o cambiar. Volver sobre los pasos del pasado a la realidad. Sentimientos encontrados sin destino. Hay una sombra que siempre intenta parecerse a sí misma. Y a veces soy yo. Marisol