Poema

No pasan las estaciones de largo,

se van quedando como el polvo en los rincones.

A veces me gustaría barrerlas de mi memoria,

pero se enredan en remolinos que juegan con el tiempo.

Y puede ser primavera en invierno

o verano en otoño,

cuando los recuerdos se transforman en cristales fríos o pensamientos fugaces,

depende si me pueden herir o cambiar.

Volver sobre los pasos del pasado a la realidad.

Sentimientos encontrados sin destino.

Hay una sombra que siempre intenta parecerse a sí misma.

Y a veces soy yo.

Marisol